A NÃO SER QUE A VIDA ME CONTE UMA NOVA FOFOCA...
NÃO QUERO MAIS SABER DE MINHAS HISTÓRIAS ANTIGAS...

A arte é covarde..

Ela não quer apenas meu corpo e seus sons

Ela exige ter meu tempo,

Meus sonhos, minhas raízes..

E ontem ela pediu minha alma...

Não sei se minha alma suporta tanta aventura...

Oh Arte covarde..

Me mate.

Ela me dá desejo;

Me dá idéia,

Me causa euforia,

Me tira do mundo,

Me dá sanidade,

Me tira a razão,

Ela me faz querer a vida

Me dá prazer

Me dá palavras.

Me dá medo

Me assusta

Me conforta

Me alivia

Me stressa

Me cansa

Me ama

Me odeia

Ela me marca

Me fascina

Me dá coragem

Me dá fuga

Me dá calor

Me dá tesão

Me dá fome

Me dá ânsia 

Ela me faz burro

Me faz mestre.

Eu não penso como homem..

Porque não sou apenas,homem...

Não penso como macho.. 

Porque sou muito mais que um macho...

Não me sento como homem..

Não ando como um homem..

Não sinto, nao escrevo, não falo como homem...

Porque sou muito mais que apenas, homem...

Penso como a arte me faz pensar..

Penso como as palavras me ensinam a pensar..

Ando como se flutuasse...

Porque o vento me faz andar...

Tenho a alma livre..

Livre do medo de ser julgado como um não-homem, só por náo ser apenas homem..

Minha alma é branca...

Mas Sabe por que ela é assim? Branca?

Pra ter sua cor.. Pra ter a cor da musica.. A cor da tinta.. A cor das letras... Pra ter a cor das lagrimas..

Então me deixo ser manchado... Pelas vossas cores..

Cada tom.. Cada arte.. Cada idéia.. Nela gravada, nela Cravada.

Amem.